A poesia está no ar...

"Meu filho coloca à minha frente sua caixa de tintas

E pede que eu lhe desenhe um pássaro...

Embebo o pincel na cor cinza

E desenho-lhe um quadrado com um cadeado... e barras

Meu filho me diz, e o espanto preenche seus olhos:

'Mas isso é uma prisão...

Meu pai, não sabes desenhar um pássaro?'

Digo-lhe: 'Meu filho... não me leves a mal

De fato esqueci a forma dos pássaros'

Meu filho coloca à minha frente sua caixa de lápis

E pede que eu lhe desenhe um mar...

Apanho um lápis

E lhe desenho um círculo negro...

Meu filho me diz:

'Mas isso é um círculo negro, meu pai...

Não sabes desenhar um mar?

Não sabes que o mar é azul?'

Digo-lhe: 'Meu filho,

Em meu tempo era perito em desenhar mares

Quanto a hoje... Levaram meu anzol

E o barco pesqueiro

Proibiram-me o diálogo com a cor azul

E de fisgar o peixe da liberdade'

Meu filho coloca à minha frente um caderno

E pede que eu lhe desenhe uma plantação de trigo

Apanho a caneta

E desenho-lhe um revólver

Meu filho debocha de minha ignorância nas artes plásticas

E diz surpreso:

'Não conheces a diferença entre o trigo e o revólver?'

Digo-lhe: 'Meu filho,

No passado conhecia a forma do trigo

Do pão e da rosa

Mas neste tempo metálico

Em que as árvores da floresta se uniram

Aos homens das milícias

E em que a rosa passou a vestir roupas camufladas

No tempo das espigas armadas

Dos pássaros armados

Da cultura armada

E da religião armada...

Não há pão que eu compre

Que não contenha um revólver

Não há flor que eu colha no campo

Que não aponte um revólver para minha face

Não há livro que eu compre

Que não venha a explodir entre meus dedos...'

Meu filho senta-se na borda da cama

E pede que eu lhe recite um poema

Uma lágrima minha cai no travesseiro

Ele a apanha perplexo e diz:

'Mas isso é uma lágrima, meu pai, não um poema'

Digo-lhe:

'Quando cresceres, meu filho,

E leres uma antologia de poesia árabe

Saberás que a palavra e a lágrima são irmãs

E que a poesia árabe

Nada mais é do que uma lágrima que emerge dentre os dedos'

Meu filho coloca à minha frente suas canetas e sua caixa de tintas/ E pede que eu lhe desenhe uma pátria

O pincel estremece em minha mão...

E caio chorando..."

NIZAR QABBANI